L'attente s'impatiente

- 36, 48, 16, murmura-t-elle pendant que l’avion décollait.

Elle jeta un coup d’œil furtif sur sa voisine qui semblait prier à voix basse en s’agrippant fermement aux accoudoirs.

Advienne que pourra. Tout ce que je souhaite c’est de revoir ma fille. Se souviendra-t-elle toujours de moi ? Sera-t-elle heureuse de me retrouver ?

Oh ! Comme j’ai hâte de la reprendre dans mes bras ! Et dire qu’elle avait à peine trois ans quand je suis partie.

C’était en 1988. On m’avait promis de belles conditions de travail. Un salaire mensuel en dollars américains. Et, par-dessus tout, que je serai logée et nourrie. Un idéal inatteignable dans mon pays natal.

Étant veuve, c’est ma sœur aînée qui garde ma fille. Quant à moi, je suis née sous une bonne étoile. La famille qui m’emploie a quatre enfants en bas âge, et je consacre la majorité de mon temps à m’occuper d’eux.

Mais le soir, quand la maison sommeille, je ne peux m’empêcher de penser à ma fille qui grandit loin de moi alors que je prends soin d’enfants qui ne sont même pas les miens. Ne vous détrompez pas, j’en suis très reconnaissante ; surtout quand je parle aux femmes de ma communauté qui vivent des atrocités. Certaines sont battues alors que d’autres n’ont même pas le droit de quitter la résidence de leur patron. Ce n’est pas étonnant que plusieurs d’entre elles aient fui pour retourner au pays. Mieux vaut vivre dans la misère chez soi que perdre son estime de soi.

Mais Dieu soit loué ! Mes employeurs me traitent comme une membre de leur famille. Pour cela, j’ai pris un billet d’avion aller-retour.

Elle ouvrit le couvercle du hublot et admira l’obscurité du ciel.

- 36, 48, 15, dit-elle en dessinant une étoile sur la petite fenêtre embuée.

Celle-ci se détacha et s’envola dans la nuit telle une étoile filante.

- Pardon ? lui demanda sa voisine.

- Ça fait trente-six mois et quarante-huit jours que je n’ai pas revu ma fille.

- Vraiment ?

- Oui. Et je vais enfin pouvoir l'étreindre longuement dans quinze heures.